Почему-то мне постоянно кажется, что я пишу не то, что нужно (я в смысле фиков).
Что-то меня не устраивает, но я не могу до конца понять, что.
Это понимание постоянно ускользает от меня, как песок сквозь пальцы.
Может, я просто не вкладываю душу в свои произведения? Или не чувствую своих персонажей? А может, я просто не понимаю их?
Всегда присутствуют вопросы, на которые нет ответов. Может, и есть, но только внутри самого человека.
Тогда у меня еще один вопрос: а как можно залезть внутрь себя? Для этого существуют какие-нибудь приемы?
Опять вопросы.
Вопросы, вопросы, вопросы... Кругом одни вопросы, на которые сложно найти ответы.
Иногда у меня такое чувство, что вся моя жизнь состоит из этих раздражающих вопросов. Порой их становится очень много. Так много, что хочется просто спрятаться.
Ну а где же ответы? Те самые, проливающие свет на истину?
Вот она - реальность.
P.S. Извините. Я писала об одном, а в результате все скатилось в область философии.